S'il y a bien longtemps que je ne rêve plus, du fond de ma mémoire, surgissent les souvenirs.
Je vais les confier à ce support moderne et froid,si vous lisez ces lignes, imaginez que je vous raconte ma vie en compagnie d'un bon verre de vin.
Aujourd'hui, presque vieux, en pensant au futur, je revois défiler des scènes d'autrefois où je n'étais qu'un jeune spectateur.

Il est encore la, mon père, à se plaindre du blaireau qui lui mange les belles grappes noires et délicieuses de l'oeillade, notre mustélidé malin déjouant tous les pièges placés pour le punir.

J'ai encore au palais le goût particulier du gros raisin datier macéré dans l'alcool, que l'on goutait toujours à la fin du repas servi à nos amis venus pour nous aider, à ce groupe joyeux, vendangeant maintenant les vignes du seigneur.

J'entends le bruit des seaux que l'on jette par terre, et le son de leur voix me rabrouant un peu car j'étais au milieu.

Je les reconnaîtrais vos mains toutes calleuses, qui savaient manier la serpette acérée, vos prénoms font en moi une belle musique, c'est Elie et Léon, ou encore Roger, cévenols authentiques, comme en parlait Chabrol.

Quand je passe Lasalle, en montant vers Soudorgues, c'est la faux à la main que je revois Toussain, les deux talons plantés dans la prairie pentue, tel l'auguste semeur, il n'avait son pareil pour manier la "daïlle".

Ces hommes qui tous les jours affrontaient la nature pour assurer leurs subsistances, à force de les regarder assumer leur labeur, dans ma tête ont écrit le livre de ma vie, aujourd'hui, je l'ai un peu ouvert , pour que nous partagions.